Mi cita.

Termino sin por que, termino sin seguir el ambiente de las rimas que escucho.
Lo de sorda lo he llevado hace dos años. Hace mucho tiempo no me tomaba unos buenos tragos, hace poco que veo que soy una ciudadana más. Hacen par de días vi mi cama junto un cuerpo pesado, hace un par de noche atrás vi el mismo capitulo, pero con mi sombra mas tranquila. Pero mi corazonada me decía el se va, el se espanta y no hay vuelta atrás. Se fue, se descargo. Se descifro. Lo escuche, me escucho.
Pasan los meses y los silencio son de colores. El mundo ciber spacio lo argumenta, las fotos virtuales con poca nostalgia de papel fotográfico directo a una cámara análoga se ha muerto. Los tabacos son más comunes que pasear por el parque forestal. Ya no paso, no por obligación, si no por naturaleza, ya no son lo mismo paso. No he paso por el puente pionono, y no he mirado el mapocho como antes, cuando sentía esas raras gaviota a la 5 am ya no he visto nada típico, sólo me veo en un tren con un viejo libro que se apodera de mi spacio viajero arrumbo a la rutina solitaria y plana. No hay cavidad para el sufrimiento, no hay amor por algún sujeto. Todo se volvió de lata, una lata que pasa a otro año, y llegara el mago con la soldadura y empezara un nuevo año. De rimas, seducción, protección, amabilidad, llamadas am y pm, y no falta decir un te quiero en un mensaje y guardado y releído mil veces con mariposas de la estación.

Mi segundo.

No mas debilidad en el sello de propia autoridad..
No puedo seguir volando.
No puedo gritar.
Corazón de lata. Un segundo para mí y los otros los maneja dios.

Realidad.pm.

I nefasta, abundante suciedad. Inexacta las llamas que pueden estar en situaciones inesperadas con bulla inapropiada para lo planeado.

Dentro del espejo me veo....
Lo visual no es casual es el destino de seguir o esperar.
Vuelvo a lo que se llama esperar .
La suciedad se limpia los domingos alabando sólo a dios.
Las noches son esperanzas, y las semanas, todo sigue igual.

Casi termino

Así me sentía antes, como los árboles que intenta alcanzar el cielo. pero como árboles hay estaciones que se secan y sufren por no ser bellos . así me sentía, y ahora no lo sé, por que cambia cosa y otras no cambia. a esperar otro año más

La memoria desde abajo.

Los papeles se hundieron, los teclado son la cifra y la actitud de sensaciones, es el efecto de mis ojos que mira hacia abajo, donde se calienta lo más húmedo, donde sale otra vida.
Rara manera de identificar sensaciones. Es difícil entender la llegada, y si pasa. es mas raro cuando sea otro día, y siga con mi maletín y papeles en diseños.

Otra vez.

Me mojo el poto am, o si no nunca sabré.

Piernas de una Chica.

Nos vemos como pacotillas, nos miramos sin salida, nos fijamos en la mentira y nos reímos, en la mira.

Véjate donde miras.

Rapida para delantarme en los años.

¿Donde esta el callejón de don esperanzador? ¿Donde esta el perseguidor el que me descuido y no me preocupo, voy por lo inalcanzable todo el rato.
Mi envase no es vencedor, es suave y resistidor para no ser quemado, por venenos y sufrimientos varios, ah guanta, resiste, avanza...
Aquí No se encuentra la parada, el oficio y la respuesta bien comprimida para dar un paso.
Los años tienen algo que decir y las personas con distintos años se juntan y se enreda entre paraderos, años y oficios. No hay edad en el amor, así dicen.